A sus 67 años ya no venía de vuelta, como le gustaba decir, había dado más vueltas que las ruedas de su primer 600, aquel con el que recorrió toda España y Portugal tirando de una caravana y al que cariñosamente llamaba el caracol.

Nació en una familia humilde, pero muy religiosa, herencia que perdió pronto, tras darse cuenta que el que conducía el mercedes más grande y brillante del barrio era el cura, el mismo que recogía en el cepillo el sudor y la sangre de su padre minero.

Le costó cambiar hábitos, mentalidades arcaicas, machistas, autoritarias, estereotipos y demás losas, herencia de una dictadura franquista y educativa, pero siempre fue un rebelde dispuesto a mejorarse, lo consiguió.

Tenía unos ojos preciosos, de esos que juegan con la luz para que no descubras si son verdes o marrones, pero a sus 67 años se dejó coleta y se vistió con sus ojos de ver, aquellos que le hacían observar la esencia de las cosas, lo correcto, la vida, el amor y la justicia. Los ojos más bonitos del mundo, los ojos que yo quiero tener, aunque quizá tenga que esperar a mis 67 años.